В то время, когда тусклый свет электрической лампочки становится похож на трепетное пламя огарка свечи, когда бордовая кровь заката заливает небо на западе, а на востоке уже наступает непроглядная, но добрая ночь; когда запах степных трав переносит тебя в открытое летнее поле; и когда в придачу ко всей этой красоте душа загнанна в тесную клетку, наступает пора тихой тоски и жестокой скуки. В такие моменты обычно есть выбор. Можно выбирать, кого винить во всех твоих несчастьях. Либо себя, либо кого-то еще. Но особо трудно, когда эти два пути сходятся в одну мощеную дорогу, на которой каждый шаг отдается болью. Когда виновны все: и ты, и друзья, и эта степь, и кровавое солнце, уходящее за горизонт, который тоже виноват. Тогда перед глазами встают ужаснейшие картины, которые нельзя стереть, мысли, которые невозможно прогнать. Темно-синяя тоска, местами сероватая, кое-где фиолетовая, словно медленным огнем сжигает тебя изнутри. Запах горелого мяса почти реально ощущается тобой, душа, не выдерживая его, начинает задыхаться. В ее глазах наступает непроглядная тьма, которая леденящим холодом заполняет клетку, закрывая последний путь к спасению. Поначалу холод льда облегчает боль, принесенную огнем, но не успеет еще последний край солнца укрыться за верхушками деревьев, как закрытую душу сковывает ледяными оковами. Резкая смена жара на холод приводит к почти полному уходу в другой мир, мир тоски и скуки. Краски сереют. Возможно, это последствия отмирания души, подвергшейся таким мучениям. А, быть может, это просто сомкнувшиеся сумерки привели за собой серо-фиолетовые оттенки ночи. Так проходит время. Пустота, захватившая место твоей души, воссела на трон правления чувствами. Теперь вместо степи, насыщенной запахом дождя и полевых трав, ты видишь пустыню. Но это не та пустыня, в которой есть жизнь, это Пустота, Пустота с большой буквы. Пространство, открывшееся перед тобой, напоминает пожарище. Только серая земля, присыпанная пеплом, да обугленные пеньки некогда раскидистых деревьев. И ни единого намека на жизнь. А в этом мире уже глубокая ночь. Но тебя это абсолютно не затрагивает. Ты не видишь, как пролетает метеор, как ночной мотылек бьется в твое окно, пытаясь вернуть тебя к чувствам, не слышишь шелеста живых и буйных деревьев во дворе, крика воронов, летящих к ночлегу, не чуешь запаха приближающегося дождя… Кого винить в твоих страданиях? Неужели тебя? Нет, ни одно живое существо не обречет себя на такое. В смерти твоей души нет твоей вины. Пустота захватила тебя, разве это твоя вина? Это вина тех, кто сознательно толкнул тебя к размышлениям, сказав скуке: «Фас!». Это вина тех, кто бессознательно натравил на тебя Пустоту. Это вина также и тех, кто всеми возможными методами пытается помочь тебе. Но помочь в их понимании. С пустыней вместо живой степи ты для них лучше. Нельзя винить себя в таких ситуациях. Ведь ты всего лишь жертва…
